Que reste-t-il du monde ?
Cet espace fugitif. Entre flotter et se flétrir.
Les mirages, les corps dansants, les nuages, les crêtes, les brumes. Un univers de conte.
Un à un les pétales se détachent.
Et le silence vient, accompagné d'élytres, de coassements, de gazouillis.

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